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Posts Tagged ‘literatura’

JLM-5291 CUCKOO'S egg - in DUNNOCK / Hedge Sparrow 's nest with eggs

Esta es la historia de un pollo de mirlo y de un cuco viejo que pasaba por allí: 

Todavía en el nido, un pollo espera a que sus padres vuelvan con una lombriz, o con una larva retorciéndose en el pico. Mientras se desgañita estirando el cuello y abriendo la boca, se da cuenta de que un pájaro más grande, que no se parece a sus padres, se acaba de posar en otra rama, a pocos metros de la suya. 

Aunque ya no es un polluelo, porque casi ha perdido el plumón y tiene los cañones de las plumas con alguna que otra en ristre, deja de llamar a sus padres, como primer intento de pasar inadvertido. Sin embargo, al ver que el otro pájaro sigue ahí, como si tal cosa, se hincha, para parecer más grande o un erizo enfurecido –por los cañones que parecen púas–.  

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De vez en cuando, alguien me pregunta por qué imparto clases, tanto de dibujo como de escritura, si siempre digo que detesto a la mayoría de los ‘profesores’ que he tenido.

La respuesta que doy es que se debe, precisamente, a eso mismo.

Recuerdo que, hace tiempo, durante los años en los que fui alumno de escritura, tuve compañeros que, tras dos años -conmigo- en el mismo taller literario -era presencial-, no sólo no aprendieron a escribir, sino que dejaron el curso, hartos e incapaces de desarrollar media página. Y me refiero a un taller literario de esos que cuestan más de noventa euros al mes. (más…)

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Me apena ver que, finalmente, los organizadores del premio Cosecha EÑE lo han degradado hasta el punto de que un grupo de colegas y un servidor nos hemos negado a participar, cosa que hacíamos casi todos los años.

Desde antes de dos mil diez, que fue la primera vez que participé, hasta dos mil dieciséis -que fue la última-, sin olvidar las bases de este año, el certamen ha perdido calidad de forma constante y significativa:

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(que no es lo mismo que literatura de género)

En la primera aula de escritura -a la que asistí como alumno- tuve a una profesora que dijo, a modo de presentación, que la escritura es cosa de mujeres. Ignoro si se habría atrevido a hacer lo mismo de no haberse dado la casualidad de que, en aquella ocasión, había doce mujeres y sólo dos hombres en la clase.

Tampoco sé si el otro tipo estaba tan perplejo como yo. En todo caso, me pareció que estaba resignado. Tal vez porque era mayor que yo y la edad hace que aceptes cierto tipo de cosas sin rechistar, estés o no de acuerdo con ellas.

El caso fue que, cuando me tocó presentarme, le pregunté a esta buena mujer -no sin cierta suspicacia- si, por toda su experiencia docente, era habitual la proporción entre géneros, no literarios. Recuerdo que todas se callaron y aquella profesora, muy sonriente, hizo una pausa, en la que no me pareció que hubiese reflexión alguna, sino un vamos a ver cómo te lo explico, chaval, para que lo entiendas y me dijo: Sí, esto siempre es así; refiriéndose, claro, a que hay más mujeres que hombres en las clases de escritura, y no es por casualidad.

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En dos mil diecisiete, tuve un alumno que estaba en el último curso de instituto, que me dijo que su profesor de literatura les había mandado un trabajo sobre la novela, de Gabriel García Márquez, Crónica de una muerte anunciada.

El reto estaba en escribir un texto que complementase a un personaje de la novela, también podía añadir uno nuevo que diese otra perspectiva a un evento de la historia, o que tratase un hecho, que bien podría haber estado en la novela, explicando algo desde otra perspectiva de lo que acontece en ella.

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Un jubilado descubre a un joven de pie sobre la cornisa de una azotea, por casualidad y mientras está dando su paseo matutino. Sin ir más lejos, la que hay sobre el edificio más alto de la calle.

Así, de un primer vistazo, no le parece un suicida. Le llama la atención su barba y que tiene el pelo demasiado largo para ser un oficinista; aunque es cierto -se dice- que lleva camisa -por fuera del pantalón- y corbata.

El jubilado piensa en que, sea o no un oficinista, quizá haya salido para estirar las piernas o a mirar a lo lejos… ¿y qué mejor sitio que una cornisa?

El caso es que no puede dejar de mirar al joven, que sigue ahí, de pie, inmóvil en una zona de peligro, con las punteras de los zapatos asomadas al vacío, igual que dos lemmigs indecisos. (más…)

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No hace mucho, un colega me envió el borrador de una novelita que estaba escribiendo en sus ratos libres. No lo hizo sin más, porque me conoce; aunque sólo sea porque tenemos un amigo común.

El caso fue que coincidimos en una librería del centro, e incluso hizo amago de darme un abrazo en cuanto me vio, y me dijo que sabía que mi opinión iba a ser honesta, sin tapujos; y que eso era lo que necesitaba, antes de empezar a moverla por concursos literarios y editoriales. Porque al parecer, de momento, sólo se la había enseñado a familiares y a algún amigo; como lector amable que siquiera escribe. Todo esto le hacía dudar de si sus opiniones eran objetivas, o estaban sesgadas por tanto afecto.

Y le entendía, porque todos tenemos -o hemos tenido- abuela y madre que nos dicen lo guapos y listos que somos.

Lo dijo tal cual a modo de despedida.

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